Y acá estoy. Son las 6 de la mañana, el sol se asoma; faltan unas horas para que salga. ¿Y yo acá? ¿Qué hago?
Estoy tomando un café, solo.
Estoy fumando un pucho, solo.
Estoy escuchando música, solo.
Y acá yo. Vos allá, acostado con alguien, seguro. Y está bien. ¿Por qué me cuesta darme cuenta de que me doy cuenta de cómo son las cosas?
Te juro que traté de armar un triángulo, un diálogo, un cuadrado y no me salió. No tuve los huevos suficientes para empezar a dibujar. Sólo preguntas al aire. Me cuesta confundir tu línea de amistad con la mía. No quiero diferenciar nuestra relación. ¿Por qué sí? ¿Por qué no?
¿Por qué siento eso? Porque extraño a quien no tengo que extrañar; es por eso. Me cansé. No quiero más baladas pop, por eso ahora escucho a Grace Jones dibujando en un papel balnco un figura negra mientras habla acerca de los malestares del capitalismo y todos sus matices.
Hasta mañana. No quiero.
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